Der Mohrcheneffekt

Der Beschützerinstinkt und sein blinder Fleck

Mein erstes Haustier war ein Kater, Mohrchen. Ich weiß, heute wäre der Name zu Recht keine Option, aber damals war es noch eine andere Zeit, und man hat sich wenig Gedanken um solche Namen gemacht. Auf der anderen Seite war es in Ahlen eine Zeit, in der wir als Jugendliche und junge Erwachsene gar nicht wussten, was Ausländer bedeutet. Denn die meisten meiner Freunde kamen aus verschiedenen Ländern, Ahlen war eine Bergbaustadt und immer offen für alle Nationalitäten. Ich schweife ab.

Mohrchen hatte ich nach einem Tag auf dem Bau auf einem Bauernhof entdeckt (geht Bauer heute noch oder muss ich Landwirt sagen?), auf dem wir unsere Werkzeuge abstellten. Ein kleiner Kater und der einzige Überlebende seines Wurfs. Die Katzenmutter war sehr jung, es war ein strenger Winter, und ihr Mutterinstinkt sagte ihr, es sei eine gute Idee, ihre Katzenkinder in Torf zu betten. Das war keine gute Idee, da nur Mohrchen überlebte — die anderen kleinen Katzen erstickten.

Die Geschichte habe ich bis heute im Kopf, und wer es aktueller mag: Bei den Sicherheitsempfehlungen im Flugzeug hören wir immer: erst selbst die Sauerstoffmaske überstülpen und sich erst dann um die anderen kümmern.

Warum verhalten wir uns aber wie die junge Katzenmutter, deren Instinkte ihren Kindern das Leben kosteten? (Mohrchen wurde später ein selbstbewusster, sehr zäher und eigenwilliger Kater, aber das ist eine andere Geschichte.) Kinder habe ich keine — was mich offenbar nicht davon abhält, mir Gedanken über ihre Zukunft zu machen.

Die NYT widmete einen aufwendig gemachten Beitrag dem SUV-Hype. Kurz: SUVs sind aufgrund ihrer Bauart für Fußgänger und besonders für Kinder sehr gefährlich. Gab man sich vor dem SUV-Hype bei der Konstruktion von Kraftfahrzeugen noch Mühe, die Formen so zu gestalten, dass der Zusammenstoß mit Radfahrern und Fußgängern glimpflich verlief (besonders wenn Kinder beteiligt waren), scheint alles vergessen zu sein: Man denkt nun vom Fahrer und den Insassen her — diese sollen durch viel Blech und Masse maximal geschützt werden.

Eltern denken nun wie Mohrchens Mutter: Sie wollen ihre Kinder maximal schützen, indem sie mit dem SUV zur Schule fahren, und gefährden damit die Kinder, die zu Fuß oder mit dem Fahrrad kommen.

Der mütterliche oder auch väterliche Beschützerinstinkt ist also nicht unbedingt ein guter Berater, wenn man die eigene Schutzzone verlässt.

Wir bauen Schulen und Kitas, kümmern uns möglichst um die Ganztagsbetreuung. Gleichzeitig sind die Innenstädte so gefährlich für Kinder und Jugendliche geworden, dass sie sich kaum noch frei bewegen können — und die Ganztagsbetreuung ist eigentlich eine Schutzzone.

Erinnern wir uns an Peterchens Mondfahrt: Sumsemann, der betrunkene Maikäfer, der taumelnd ins Kinderzimmer kommt, oder an Kapitän Haddock, dessen Alkoholproblem in den Tim-und-Struppi-Bänden ein offenes und humoristisch eingesetztes Erzählelement war. Lucky Luke ritt in die untergehende Sonne und rauchte ab 1948 seine selbstgedrehten Zigaretten — bis ihn Morris 1983 auf Druck der amerikanischen Trickfilmindustrie auf einen Strohhalm umstellte. Die WHO zeichnete ihn dafür aus. Was damals wie ein Gesundheitsbeitrag wirkte, war in Wahrheit der Beginn einer „Bereinigung“.

Winnetou wurde 2022 fast aus den Kinderzimmern verbannt — Ravensburger zog ein Begleitbuch zum Kinofilm nach drei Tagen zurück, weil Kritiker „kulturelle Aneignung“ riefen. Bevor eine ernsthafte Debatte überhaupt stattfinden konnte, hatte der Verlag kapituliert.

Was wir Kindern erzählen dürfen, was sie lesen, träumen und verarbeiten sollen — das wurde längst zum Politikum. Das Kinderzimmer als Schutzraum wird so zur Kontrollzone, in die dann zynischerweise TikTok einzog.

Aber wir verwechseln den Schutzraum mit Zukunft. Ein Gebäude, das Kinder heute beschützen soll, ist oft ein Versprechen an die Erwachsenen. Ob es ein Versprechen an die Zukunft der Kinder ist, ist meistens nicht so klar. Die Katzenmutter hat Torf gewählt, weil er warm war — nicht weil er gut war.

Der Mohrcheneffekt ist kein Versagen des Herzens, es ist ein Denkfehler im Zeithorizont. Wir denken in Kindheitslängen, obwohl wir in Generationenlängen denken müssten. Was heute schützt, kann morgen einengen. Was heute für sie gebaut wird, müssen sie morgen selbst bewohnen als Erwachsene — in einer Welt, die wir ihnen hinterlassen, nicht in einer, die wir für sie eingerichtet haben.

Mohrchen hat überlebt, weil er zäh war. Nicht weil seine Mutter richtig gehandelt hat.

Wir haben eine Welt erschaffen, Städte, die für Kinder und Jugendliche zu Fallen geworden sind, in denen sie sich nicht mehr frei und sicher bewegen können. Wir hinterlassen den Planeten als Saustall, in dem sie dann leben sollen. Aber wir fühlen uns gut, wenn wir ihnen vorschreiben, was sie sehen und hören sollen — wobei sie dann erst recht den digitalen Rattenfängern ausgeliefert sind. Schöne neue Welt.

Ein SUV ist ein Symbol dieses Zynismus geworden: eine Maschine voll Technik und voller Todesgefahr für jeden, der sich außerhalb des schwarzen Kastens bewegt.